Без заголовка

Боги, они далеко где-то... у них

интервью, песни, на худой конец

стихи, рифмы - ими забивают эфиры.

Без всякого чувства

вины, жду апреля, говоря другими словами -

теряю время. Убиваю его. Хороню там,

где сростаются бесконечность с

бесконечной тоской, с чувством самоиронии,

бог ты мой, третий год

ни о чём - ни шага вперёд /назад/

можно потерять смысл, можно

потерять силы. счастье, если вешать его

в граммах станет

велосипедной рамой. Большой и ненужной.

А пуще того время, которое завязали в узел,

становится просто кадром,

размазанным и нерезким, ты такой удалишь,

а потом заметишь.

Можно его отпустить, измерить, намотав

на палец, пережав так сильно,

что станет синим.

На полпути по дороге в ад оно закричит:

"отпусти меня, нам не по пути.

Ты смотришь назад - в лето..."

и лопнет струна.

оставив тишине своё последнее эхо.

Прости меня, девочка за цветы, за те,

что завяли, и за узлы, за те, что вязали,

за глаза, которые плакали,

я сейчас, как и тогда, чувствую тоже самое:

ты, девочка, навсегда

уменяодна. И за это тоже

прости. меня. и за вид из окна и

за звук в тишине, которого уже -

НЕТ.

Это была струна. И, наверное, был апрель...

Не потому, что земля кругла,

а потому, что плоска, как блин.

Я закрываю глаза и вижу тебя...с собой...

а смысл жизни лежит на поверхности...

глади морской.