Елена Шварц

Элегия

на рентгеновский снимок

моего черепа

Флейтист хвастлив, а Бог неистов -

Он с Марсия живого кожу снял -

И такова судьба земных флейтистов,

И каждому, ревнуя, скажет в срок:

«Ты мёду музыки лизнул, но весь ты в тине,

Всё тот же грязи ты комок,

И смерти косточка в тебе посередине».

Был богом света Аполлон,

но помрачился -

Когда ты, Марсий, вкруг руки

Его от боли вился.

И вот теперь он бог мерцанья,

Но вечны и твои стенанья.

И мой Бог, помрачась,

Мне подсунул тот снимок,

Где мой череп, светясь,

Выбыв из невидимок,

Плыл, затмив вечер ранний,

Обнажившийся сад, -

Был он, плотно-туманный,

Жидкой тьмою объят -

В нём сплетались тени и облака,

И моя задрожала рука.

Этот череп был мой,

Но меня он не знал

Он подробной отделкой

Был похож на турецкий кинжал -

Он хорошей работы,

И чист он и твёрд

Но оскаленный этот

Живой ещё рот.

Кость, ты долго желтела,

Тяжелела, как грех,

Ты старела и зрела, будто грецкий орех, -

Для смерти подарок.

Обнаглела во мне эта жёлтая кость,

Запахнула кожу как полость,

Понеслася и правит мной,

Тормозя у глазных арок.

Вот стою перед Богом в тоске

И свой череп держу я в дрожащей руке -

Боже, что мне с ним делать?

В глазницы ли плюнуть?

Вино ли налить?

Или снова на шею надеть и носить?

И кидаю его - это лёгкое с виду ядро,

Он летит, грохоча, среди звёзд как ведро.

Но вернулся он снова и, на шею взлетев,

напомнил мне для утешенья:

Давно в гостях - на столике стоял его собрат для украшенья,

И смертожизнь он вёл засохшего растенья

Подобьем храма иль фиала.

Там было много выпито, но не хватало,

И некто тот череп взял и обносить гостей им стал -

Чтобы собрать на белую бутылку,

Монеты сыпались, звеня, по тёмному затылку,

А я его тот час же отняла -

Поставила на место - успокойся -

И он котёнком о ладонь мою потёрся.

За это мне наградой будет то,

Что череп мой не осквернит никто -

Ни червь туда не влезет, ни новый Гамлет в руки не возьмёт.

Когда наступит мой конец - с огнём пойду я под венец.

Но странно мне другое это,

Что я в себе не чувствую скелета,

Ни черепа, ни мяса, ни костей,

Скорее же - воронкой после взрыва

Иль памятью потерянных вестей,

Туманностью или туманом,

Иль духом, новой жизнью пьяным.

Но ты мне будешь помещенье,

Когда засвищут Воскресенье.

Ты - духа моего пупок,

Лети скорее на Восток.

Вокруг тебя я пыльным облаком

Взметнусь, кружась, твердея в Слово,

Но жаль, что старым нежным творогом

Тебя уж не наполнят снова.

• Как Шварценеггер стал губернатором (5 фото) » Позитивно.ру ...